Estive pensando em te escrever, desabafar. Fico imaginando qual o melhor modo de dizer tudo que está engasgado. Mas não sei o que isso significaria pra você. Ou pra mim. Talvez não signifique nada. Talvez tudo aquilo tenha se perdido, se substituído. Talvez nunca tenha existido. E a incerteza não me deixa continuar. As folhas rasgadas representam a covardia e minhas palavras se perdem no tempo. A imensidão do nada se convertendo em tudo que eu poderia te dizer. E não disse.